His kiss was passionate yet controlled. Powerful enough to impress, but soft enough not to hurt. I was relieved he was a good kisser, yet I was equally relieved that my toes were not tingling, my heart was not leaping out, and I still knew my own name. In other words: I wasn’t in love. Good for me because David was married. [...]
|
|
|
|
A man’s kiss is like his penis; the owner is usually clueless how it rates. Whether he’s good or bad. If you are aroused by it, or disappointed. If it’s inviting you to surrender, or forcing it’s way in. Even if he has missed 24 dental appointments and had his penis broken in three different places, he will still think his kiss and cock are the stuff that dreams are made of. [...] Who am I kidding? I miss you. After a silent evening your DM popped up. A stormy Saturday, I was alone, writing. Our week long Twitter affair had filled me with a warmth that sustained in your absence. You were probably in a bar with friends, or out meeting girls like I suggested you should. Soon after your miss-you, we were back to 50 Twitter messages per hour, waving back and forth. Around midnight I went to bed, ritually hugging the phone close to me for our final messages. You spooning up behind me, virtually. Your fingers were exploring every part of me, and I pressed my thighs together. My hands kept typing on the small cell phone. [...] Someone suggested talcum powder; to rub it on the two squeaking planks, that were supporting my antique bed. I didn’t expect it to work, yet my boisterous white bed, that I would have kept even if the whole street could give me an alibi for every hour I tossed, turned or tingled with pleasure, became quiet. Now I really had the perfect bed. Enjoying the new-found silence I mused on how much luck this bed had brought me. It really had been years since I had slept with the wrong men. [...] Wesley had al drie keer eerder een eerstejaars verleid, en in september een Creoolse “neef” tijdelijk kost en inwoning gegeven. Toch voelde Luciano ook nu jaloezie, dat er een ander was onder zijn dak. Onder hun dak. De zak koffiebonen kraakte toen hij de schaar erin zette. De koffiemachine roffelde. Ieder geluid overstemde het weinige dat er nog te horen viel. Het was minuten geleden dat de fluisterende stemmen verstomden. Hij vroeg zich af waarom dit meisje Wesley vertrouwde. Via een vriendin? Of was het de Hugo Boss waarmee hij direct van tafel de stad in was gegaan? Luciano twijfelde hoeveel koppen hij wilde maken. Toen hij de melk door de luidruchtige stomer haalde klonk er een korte gil, die overging in onderdrukt gejammer. [...] Pakistaans? Arabisch? De vrouw met de volle lokken en olijfgetinte huid sprak in elk geval Engels, en bombardeerde mij onder de vuile blikken. Ook haar boomlange gay-best friend met wie ik aan het begin van de avond nog erotische fantasieen over Ian Sommerhalder had gedeeld, negeerde mij aan het einde van de potluck party inmiddels vakkundig. Vanaf de Tiramusu was de buffer tussen ons vijf meter en een clubje pratende expats. Ik sloot mij zwijgend aan bij een conversatie, om de gastvrouw te zeggen dat ik naar huis ging, toen de Egyptische schone het woord tot mij richtte. “ You know Nathan and Lara right?” Mijn laatste slok witte wijn proestte in de gootsteen van het kookeiland. En dat was nog voor ik wist waar deze Cleopatra mijn ex-minnaar en ex-beste vriendin van kende. [...] |
|
|
Copyright 2011 L.S. Harteveld. Design by AlfaBetty, code by Valentijn |
|