Tag archieven: Hagrid

Wachten op Arie Boomsma

 

 

Ik ben heel voorspelbaar. Schotel mij een mooie donkere jongen voor, liefst met hese zachte stem, en ik rol spontaan op mijn rug met al mijn cougar pootjes kraaiend door de lucht. Dat kan Taylor Lautner zijn. Of Geza Weisz. Jesse Nambiar. Luke Pasqualino. Maar ik kan ook 15 mannen noemen die geen 21 zijn, en soms zelfs (de horror) blank, echter allemaal namen die jullie net zo min iets zouden zeggen. Nou vooruit – Brad Pitt, Lenny Kravitz en Denzel Washington.

Het Handboek voor de liefdespanter is niet bedoeld om mijn vrij voorspelbare reactie op het elite corps van het mannelijk ras te verklaren. “Tenzij je het uiterlijk hebt van Arie Boomsma…” begint zo’n alinea dan. Want wie het zo getroffen heeft, kan wel een potje breken bij de vrouwtjes. Een seksschandaaltje hier en daar. Een foei-lelijk karakter. Een drugsverslaving die als oorlogswond wordt geëtaleerd. Het wordt meneer allemaal vergeven. Nee, dit boek is “een succesgids voor de kansloze casanova” zoals de ondertitel aangeeft. De self-made man op het gebied van de liefde. En die blijk ik ook te kennen, want Jan Heemskerk, jaren de baas bij het grootste mannenblad van Nederland, heeft zich vanaf de logge, slecht geklede achterhoede opgewerkt tot de pussy magnets van de apenrots.

Me and Jan Heemskerk. Laten we daar even duidelijk over zijn, voor er verhalen komen. Het is een man waarvan ik mij altijd heb afgevraagd hoe het komt dat ik hem aantrekkelijk vind. Aangezien Jody Bernal er twee keer lang en breed inpast, valt Jan af als “mijn type”. En blank en blond en groene ogen…. Jan doet mij nog het meest denken aan mijn vriend Hagrid, een polygame zwartbaardige zeerover met een levende harem. Elke keer als ik bij ons afscheid mijn armen om Hagrid’s grote postuur sla en mijn wang tegen zijn navel vlei, drukt hij mij op het hart (of iets lager): “Je weet het! Je kan zo meer krijgen schat.”

Ook bij Jan zou ik dan verward doch beslist nee zuchten. Hoewel, iets minder beslist. Jan hoef ik immers alleen maar te delen met Mevrouw Heemskerk.

Aangezien Jan dus tot het selecte gezelschap van mannen behoort die mij zonder driedubbele salto van de hoge duikplank, zonder zwoel gezongen lied, en zonder modellencontract bij een Frans parfumhuis, het bed in zou kunnen krijgen, geef ik de man wel de nodige credits op het gebied van de Liefde. Jan knows stuff. Als wat Jan doet is aangeleerd, betekent dit dat alle mannen die ik niet aantrekkelijk vind Jan Heemskerk kunnen worden. Of dan op zijn minst Marcel Langedijk.

Het boek opent met de 1-staps aanpak tot seks in de oertijd (tikje op het hoofd met de knots, en doe je ding) en de belofte dat het boek uitlegt hoe je vandaag de dag bewapend met pen, pollepel of gitaar, geweldloos aan je trekken komt. De indeling is in de vorm van 11 liefdespanters, die 11 kwaliteiten vertegenwoordigen.

Nu is de verleiding groot, als de buik van Jan H. waar ik mij als God het wil ooit nog tegen aan zal vleien, de leukste, sprankelendste, nuttigste tips, hier te herhalen. Dat bewijst dat Handboek voor de liefdespanter, succesgids voor de kansloze casanova door Jan Heemskerk en Marcel Langendijk uitgegeven door Prometheus een boek is dat je je verwarde zelf (male or female), je langzaam uitzakkende partner of een 40 jarige maagd cadeau kan doen. Maar wellicht koop je het boek wel niet meer als ik de grootste aha-erlebnissen al deel.

Wil je als man weten waarom je geen succes hebt bij de vrouwtjes, of als vrouw waarom je dwars tegen al je voorkeuren heel makkelijk uit je broekje bent te krijgen (ja, ook jij ja!), en wil je er bovendien hardop om lachen? KOOP DAN DIT BOEK.

Zelf leef ik al maanden solitair, vermoedelijk ga ik voor de tweede keer een jaar volmaken sans seks. Misschien schrijf ik wel een boek deze winter: Handboek voor de liefdespanda. Voor alle wijfjes die net als ik op 1 keer per jaar uitkomen. Want als het 11 hoofdstuk tellende Handboek voor de liefdespanter mij iets heeft geleerd, dan is het dat mannen niet voor niets vaak mis schieten; vrouwen werken niet mee, want seksen interesseert ze niet. Wij houden niet van seks. Niet echt. Eigenlijk net als Arie Boomsma.

 

 

 

 

Hagrid

HagridHe’s waiting on the sideline, yet I spot him from a great distance. 110 kilo’s and 190 cm tall. But it’s most of all his presence that makes him stand out so giant-like. Or maybe I just stared a little too long at his profile photo where he comfortably cuddles a real-life tiger.

“Hey! How come you saw me first?” my internet date asks in shock, when I pull his furred coat, as sort of a welcome.
“How could someone possibly spot you eh? “ I mock him. “Is it okay if I call you Hagrid?”
“Jeeeezzzzzz,” he rolls his eyes up. “Bud Spencer. Big Lebowski. John Travolta’s Michael,” he sums up the other big men from the movie screen who he’s been compared to. “But if we have sex after, you can call me anything.”
“We’re not going to have sex after,” I say.
“Oh women!” he quotes with a smile. “They make the highs higher and the lows more frequent.”
“The Big Lebowski?” I offer.
“Nope. Nietzsche,” he answers. “A very wise man. Just like me.”
And then he gives me three kisses. His beard tickles and there is a hint of alcohol in his breath. Neither surprises nor bothers me.

The evening is cold and quiet, the canals are dark. A few men admire the blonde by his side. Women look at him with a mixture of admiration and fear. The same look as I have on my face.
“You’re my first date in a long time,” I confess.
“Really? Why? You only have sex and never leave the house?”
But I shake my head. “No. And last time I had sex was in the holiday season.”
“That does not count any more,” he agrees. “That was 2009.”
Hagrid describes his love life. Usually one or two relationships, and flings on the side. “I was married and monogamous for a long time, but now I am poly amorous.”
The meaning of the words sink in slowly, like I am sedated. Women. Condoms. I muse on viruses that are common with men who sleep around. Our feet walk the same rhythm, his black boots next to my high boots.
“If only I could stop going to prostitutes, I would be such a rich man,” he dreams.

We have dinner at a rock café, where we can choose between meat, more meat, mixed meat or a vegetarian enchilada.
“And I think I’ll have a bottle of wine,” Hagrid studies the menu.
“I won’t drink more than one glass,” I warn him.
He throws me a big smile from behind his beard. “I had no idea you wanted wine too.”
Dinner is served; tasteful, satisfying, real good food. Hagrid empties his whole plate, including the salad, and for the first time in my life someone beats me to the French fries. Before I can even touch them the bowl is empty.
“Dessert!” he announces. We both choose Death by Chocolate, which he again finishes, whereas I have to leave some in order to avoid instant death.
Hagrid pays the check. The restaurant leaves a lollypop for each.

He walks me back to the station through unknown streets, playing his lolly around in his mouth. Mine is safely tucked away in my purse. I am not trusting him with the sight of me sucking anything.
“You know, there is something I don’t understand,” I ask the million dollar question.
“All those women. Why do they want to have sex with you?”
“Not every woman is into brown 20 year olds,” he answers. “You’re blocking things.”
“You’re not my type,” I defend myself. “My type is smaller. And I don’t feel safe with you.”
He laughs. “That’s okay pumpkin. Maybe next time you’ll feel safer.“

We say our goodbyes. He gives his three kisses. I reach up and throw my arms around him. The small hesitation in his response tells he is surprised.

We hug, and for 10 whole seconds, I feel safe.